När änglarna ruggar
faller duniga flingor
täcker mjukt
vår syndiga jord.

 

Harpospelet tar vid
och gamle Gud Fader
lutar sig trött
slipper nysa mer,
ser nöjd på sin rena,
vita, kalla skapelse.

 

Men alla jävlar som fryser
ställer till med ett
sjuhelsikes liv
och värmen återvänder,
den vi kallar vår,
DEN GUDOMLIGA

Tipsa andra om MittNu!

Dela, gilla eller skicka ett epost-meddelande